У меня даже нет тега на творчество... оО" Чувствую себя ничтожеством. Теряю навык и способность, нэ?
Древний, горный запах свободы начинает щекотать ноздри, когда рука с карандашом ложится на уже слегка мятый, но девственно чистый лист бумаги. Новая история, новый стих… юное, и в то же время столь бесконечное и вечное творение рождается под ликующую песнь, а иногда едва слышное мурлыканье, этой вольной богини.
Говорят, она одинока. Как будто лишь молчаливые отшельники встречали её на горных склонах или гребнях пустынных барханов. Пустяки! Свобода живёт ради людей, среди них самих, её манят и зовут их беспокойные мысли… Она не ведает затворничества.
Вольная богиня незамысловата и импульсивна, как ребёнок. Она бывает и весела, и печальна, иногда чередуя эти настроения, а порой и совмещая. По её зову люди берутся за оружие и бегут в бой, или же расходятся и прячутся друг от друга. Разные последствия, разные истории…
Но свобода всегда принимает свои решения сама. Что бы ни.
Поэтому она такая.