Стоим на железнодорожной станции - 239км, - а вокруг только мы и наши голоса. И уже темнеет, а так хочется пойти дальше.
- Что мы ждём?
- Какой-нибудь особенный наш поезд.
- Куда?
..а правда, куда? Во времени, как в "Полночи в Париже", или в волшебные места, как, например, с платформы 9 и 3/4? Постояли, пока не выплыла из-за здания станции огромная луна пушистым клоком ваты, и начали возвращаться через сумеречный частный сектор. Перебирали: - Хогвартс? - Не, там уже делать нечего. - Амбер? - Да ладно, туда можно и без поезда, только тогда в такой семейке окажешься... - В мир Дрэгонлэнса? Только там трудно. - Угу. - Хоббитон? - Может быть...
- В моём идеальном мире чайники жестяные...
- А в моём - электрические!
- А я за печку и котелок.
- И сам бы на ней готовил?
- Не, в моём идеальном мире кто-нибудь это за меня делал.
- Смотри, вокруг фонаря - радуга! А если совместить фонарь с луной? - и мы прыгаем в зарослях мальвы, чтобы это увидеть.
- А всё-таки, куда?........
Так и не пришли ни к чему. Сходили на станцию, только чтобы вернуться. Да ну их, волшебные миры.
А потом брат скинул мне ссылку на это. Оно самое.
Пишет
Джек-с-Фонарём:
The Last Day of SummerThe Last Day of Summer
Гуляли ночью, рассвет в два-тридцать, прохладным ветром с Невы укрыться, смешались в памяти знаки, лица, с ума сошедшие небеса.
Дорога вилась, цвела, манила, звала пластинкою из винила, и, верно, скинутся на чернила все те, о ком я рожден писать.
Спускались к морю с потёртым ранцем, мешали сдуру вино и танцы, и я б, наверно, еще остался, но точно знаю же, что влюблюсь.
Ввернуть сейчас бы про равновесье, но стих не пишется, хоть ты тресни, пардон, сегодня другая песня, мой старый летний паршивый блюз.
Кружили мысли нелепым вальсом, я много думал и ошибался, ни муз, ни музыки, ни Пегаса, и нет покоя тебе, душа...
Но что-то утром шептало в уши: "ты можешь больше, ты можешь лучше", будил под утро несмелый лучик - мы вместе делали первый шаг.
Ты ждёшь, я знаю, других историй, про битвы, замки, поля, просторы, про гнев царей, про врагов престола, про звон самшира, про стук карет
Настанет осень, и возвратится визирь, шаманка, король, убийца...но нынче - август, жара и птицы, и я открою один секрет.
Я думал раньше, что сказки - это волшебный мир под рукой поэта, пираты, гоблины и скелеты, чужие тайны во тьме веков,
Мечтал о Ехо, о Средиземье, о странах, башнях, мирах подземных, о карте, двери, волшебном зелье, что унесёт тебя далеко...
...А сказка - это путём окольным наткнуться на невесомый Смольный, и рокот призрачной колокольни вокруг танцует, поёт, бежит;
Солёным ветром, мечтою ранней нестись меж морем, теплом, горами, тогда окажется лучше Нарний лукавый утренний Геленджик.
Когда в сомнений и страхов тине ты заползаешь на свой квартирник, а люди - дивные, как с картины, и в мыслях только - "читай", "живи",
Когда за книгой, плацкартным чаем, летишь обратно бродягой-чайкой, и вдруг приходит: "Скорей. Скучаю." от самой старой твоей любви.
Когда под жарким июльским солнцем играешь в "ладушки" ты с японцем, а он мухлюет, вопит, смеётся, бежим и прячемся от дождя,
Когда друзья, что по разным странам, звонками рвут паутину станций, и это очень тепло и странно - в кого-то верить, кого-то ждать.
Ведь сказка - это не гул заклятий, не томный блеск королевских платий, не монстр в недрах твоей кровати, не фея с тыквой, не кучер-мышь,
Любое чудо - живое, дышит, оно в глазах, километрах, крышах, оно тем больше, сильнее, выше, чем ты охотней его творишь
Любое чудо - не в тюрьмах книжных, оно снаружи, оно подвижно, с ним мир - поверишь ли, удивишься - на нитку соткан из лучших мест.
Иди вперёд, сочиняй, надейся, живи мгновеньем, мечтою, песней, и дверь, зелёная, как у Уэллса - представь! - окажется в твой подъезд.